Quand on revient de la plage et que j’étends les serviettes de toilette sur un fil, c’est
fou,
d’étendre des serviettes de toilette sur un fil. C’est rien et c’est tout.
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La couleur contient à l’intérieur d’elle-même sa propre perte, quelque soit son
effacement,
sa
densité ou sa violence, ou à cause d’eux, toujours de nature à ce point égaux à sa
tonalité
que
celle-ci se couche derrière le non sens qui l’a émise, et dont par tous les pores elle
devient,
atone, la prisonnière. La couleur porterait-elle en elle-même son ombre ?
LES TROUS DANS LA TETE
Je connaissais les couleurs, je ne les voyais plus; C’est une histoire qui arrive sans
qu’on
s’en rende compte, juste parce qu’une robe, un pont, un ciel, viennent éclater sous
votre
nez, neufs, jamais vus, comme ces babils amoureux à l’intérieur desquels on voudrait
rester;
Je
m’apercevais alors que c’était passé, qu’une quinzaine de pas me séparait de
l’éblouissement
de cette couleur, que cette quinzaine Le pas n’avaient plus vu, absorbée par les mots
qui
s’enroulaient autour de cette surprise, la constataient, l’avaient fuir, et le point
terriblement blanc de la douleur apparaissait, puis l’armada des formes, l’illusion du
savoir ou de la connaissance précédant comme une impression photographique enregistrée
depuis des
lustres, toute nouveauté; Longtemps, j’ai essayé d’éduquer mes yeux à attraper
l’épaisseur
de l’air,
sa densité, sa matière, les halots de couleur et de lumière, en plein jour, sous la
pluie,
non
par amour du paysage, ni par intérêt, uniquement par nécessité; Jamais je n’ai aussi
bien
saisi
la hantise égyptienne.