Quand on revient de la plage et que j’étends les serviettes de toilette sur un fil, c’est fou, d’étendre des serviettes de toilette sur un fil. C’est rien et c’est tout.

La couleur contient à l’intérieur d’elle-même sa propre perte, quelque soit son effacement, sa densité ou sa violence, ou à cause d’eux, toujours de nature à ce point égaux à sa tonalité que celle-ci se couche derrière le non sens qui l’a émise, et dont par tous les pores elle devient, atone, la prisonnière. La couleur porterait-elle en elle-même son ombre ?

LES TROUS DANS LA TETE
Je connaissais les couleurs, je ne les voyais plus; C’est une histoire qui arrive sans qu’on s’en rende compte, juste parce qu’une robe, un pont, un ciel, viennent éclater sous votre nez, neufs, jamais vus, comme ces babils amoureux à l’intérieur desquels on voudrait rester; Je m’apercevais alors que c’était passé, qu’une quinzaine de pas me séparait de l’éblouissement de cette couleur, que cette quinzaine Le pas n’avaient plus vu, absorbée par les mots qui s’enroulaient autour de cette surprise, la constataient, l’avaient fuir, et le point terriblement blanc de la douleur apparaissait, puis l’armada des formes, l’illusion du savoir ou de la connaissance précédant comme une impression photographique enregistrée depuis des lustres, toute nouveauté; Longtemps, j’ai essayé d’éduquer mes yeux à attraper l’épaisseur de l’air, sa densité, sa matière, les halots de couleur et de lumière, en plein jour, sous la pluie, non par amour du paysage, ni par intérêt, uniquement par nécessité; Jamais je n’ai aussi bien saisi la hantise égyptienne.